Se algunha vez a vida coloca a túa pel contra a parede, interrogándote, declárate culpable de non perder o tempo en grandes asuntos, senón en grandes esperanzas. Culpable de sorrir cando veñen mal dadas. De non caer no pesimismo: báratro ruín onde nadan as pirañas da depresión (palabra puñal). Culpable de utopía. De amar tan intensamente que non pides nada a cambio. Culpable dos bicos, non da néboa. De devolver con xenerosidade o que os xenerosos ofrecen. De non calar diante dos que pisan. Culpable de soñar e de obter calificación sobresaliente en todas as actas que puntúan a imaxinación, as novelas que teñen marcapáxinas no corazón, os versos de amor que segues escribindo cos ollos. Culpable de vencer o desencanto. De burlarte, con luz e taquígrafos, da corrección política e cultural imperante. De buscar a fin do túnel, aínda que teñas cada día que soportar a ditadura dos mercados: ti, que só queres un periódico de boas noticias. Culpable de agardar o Nadal para que as luces, e non as sombras, colguen do ceo das vilas. De inocencia, culpable, e tamén de disfrazar con cara de pallaso este presente economizado e economista, economicamente económico: encomio da economía. Culpable de non querer ser heroe, só un Robin Hood que dispara frechas á mazá da alma, un Ulises que non deixa de navegar na procura de Itaca: Valle-Inclán debuxando sonatas para non quedarse sen o último brazo. Culpable de querer cambiar este mundo canalla, este bochorno, este estado permanente de fracaso. De ser diferente, culpable. Condenados á calidez desta columna que quere curar tristezas. Cada xoves, cada abrazo.