Zapatero pide un aplazamiento de su declaración por la «complejidad» del sumario
SIN ÁNIMO de meter mis mechas rubias en el controvertido debate sobre las identidades nacionales, qué duda cabe de que las delimitaciones geográficas no son gratuitas y que encierran, entre otras muchas cosas, filosofías de vida dispares. Por ejemplo, si a un gallego se le pregunta cómo está, probablemente conteste «resistindo». Pero si el mismo interrogante se le plantea a un andaluz, con toda seguridad la respuesta sea «luchando». Y luchando por la audiencia de la España no cañí se encuentran los Morancos, profetas en su tierra de Joshuas, Omaítas y Kevin Costner de Jesús, a los que, fuera de la España de olé y sevillana, muchos no acaban de verles el aquel. Y eso que Morancos Channel nº 5 es el menos autóctono de sus productos, aunque huela a manzanilla, a jamoncito del bueno, a chirigota y a mariquita, que no metrosexual, de Cádiz. Quizás, por ello, en Galicia no funcionen como Os Tonechos, ni en Madrid como los Cruz y Raya. Pero para mí, que soy de las que esperan cola en el súper del Puerto de Santa María encantada de la vida, mientras la Mari de turno, ataviada con batita y chancla, escoge «goyures» para su Jeniffer de los Dolores, Los Morancos son el andaluz hecho espectáculo, y una garantía, si no de carcajada, de, al menos, una sonrisa cómplice. Ver a José Manuel Parada, balón de reglamento en mano, al minero Molina travestido en un trilero de barrio, o el clásico tema de Pretty Woman convertido en Apretty Woman , un himno para el tránsito intestinal más efectivo que el de Coronado, es eso que en el sur se da en llamar arte. Claro que, para no pecar de subjetividad, a los Morancos se les desgracia la gracia huérfanos de acento verdiblanco o de americano de Rota.