Debo ser un tipo fácil de contentar, porque ayer el día amaneció muy gris y las nubes se despejaron cuando un amigo me envió un mensaje al móvil informándome de que Vargas Llosa había recibido el premio Nobel de literatura. Muchas veces estuvo a punto de ganarlo y fue que no hasta este año, cuando los que sonaban como máximos favoritos eran el estadounidense Cormac McCarthy y el japonés Haruki Murakami. Del primero confieso que solo sé que ya debería haber leído algo de él y que es el autor de la novela No es país para viejos . El segundo es uno de mis escritores favoritos del momento. De hecho, el último libro que he leído es suyo, After Dark . Lo acabé anoche. Pero Vargas Llosa es mucho Vargas Llosa. No creo que su obra, con La ciudad y los perros , Pantaleón y las visitadoras , Los cachorros o L a fiesta del Chivo pueda aún compararse con la de los otros candidatos. Estamos hablando de otra figura. Porque este hombre, del que admiro mucho pese a no estar de acuerdo en otro tanto de lo que piensa, es uno de esos autores que no pasan por tu vida sin marcarte. A mí me hirió de adolescente Los cachorros y por esa llaga se inoculó en mí buena parte de mi interés por los libros. Solo por eso para mí ya merece el Nobel.