Antonio Costa. 60 años. Madrid. Profesor y escritor.
20 ago 2016 . Actualizado a las 05:00 h.Guy dijo:
-Tenemos que ir a la isla de Saint Martín, conozco una taberna al final de Front Street. Es donde mejor sabe el ron.
-Estoy dispuesto -dijo Swan.
Subieron a un barco hacia Saint Martín. Pararon en Guadalupe, y se fueron a una taberna junto al río de las Hierbas. Les pusieron un ron con especias y Guy hablaba de las playas más escondidas y de encuentros con europeas sin nombre.
Subieron a otro barco que les llevó de noche hacia el norte. Se bajaron en Gustavia y tragaron unas copas en el bar Select. Guy las acompañaba con historias que expandían el tiempo y el sabor de la bebida. Por el bar pasaban europeos selectos, pijas americanas, viajeros orientales, y todos se transformaban delante de sus vasos.
Llegaron a Nevis. Había un balneario abandonado del siglo XVIII y se tendieron medio desnudos al lado de los manantiales. Se bebieron botellas junto al agua. Era el anochecer de otro día cuando llegaron a Saint Barthelemy. Encontraron a Berta, y se puso a bailar para ellos. Cada fibra de su cuerpo se ponía a vibrar, su cuerpo parecía trazar laberintos en el aire.
Por fin llegaron a Saint Martín. Y entraron en la taberna West Indian. Las paredes eran de piedra y había restos de esculturas y puertas. Se sentaron en una esquina y bebieron durante horas contando historias.
Una mujer se sentó con ellos y les preguntó cómo era Tobago.
-Hay una taberna junto al mar en Roxborough -dijo Guy- Si el dueño ve que sabes beber te pone el mejor ron de las Antillas.
-¿Pero el mejor ron de las Antillas no es este? -preguntó Swan.
-Esta es la mejor taberna, otra cosa es el mejor ron -dijo Guy.
Antonio Costa. 60 años. Madrid. Profesor y escritor.