Tenían miedo. Se acerca el invierno, repetían. Los veían al otro lado de la frontera. El pueblo que escapaba del desastre se amontonaba tras aquella línea imaginaria intentando rozar con los dedos un futuro. Los salvajes, les llamaban. Y los salvajes tenían hambre. Tenían frío. Tenían miedo. Y ya no tenían nada que perder. El pánico empezó a cundir en los 28 reinos. Decidieron construir un muro que los separase de aquella turba. Crearon un ejército. Y creyeron que el horror tan solo habitaba más allá del muro. Estaban protegidos. La Unión. Los 28 reinos. La fuerza. Pero algo ocurría en las Islas del Hierro. Les habían inoculado el veneno de la xenofobia. Y empezaron a señalar lo que ellos creían el problema. Los que habían llegado de los otros 27 reinos. Los que habían anidado en su país cruzando el Mar Angosto. Los señalaban con el dedo. Los 28 reinos nos roban. Nos lastran. No controlamos nuestras fronteras, repetían. Algunas casas enarbolaron el estandarte del odio. Del miedo a lo diferente. Y votaron. Votaron que saldrían de los 28 reinos porque los otros eran el problema. Ahora sí, el invierno se acerca. Allí seguía el muro, conteniendo a los salvajes. Allí seguía la Guardia de la Noche, conteniendo al pueblo libre. Pero las Islas del Hierro ya no seguían. Y de aquella Unión bajo el Trono de Hierro ya solo quedaban las cenizas. Brexit is coming, repiten. Ha ganado el odio. Y la Unión ya no hace la fuerza.