HERCULÍNEAS | O |
05 mar 2004 . Actualizado a las 06:00 h.«¿AMA usted Galicia?». La pregunta de marras me la comí el otro día, en ayunas, al abrir la puerta a dos tipos trajeados que aseguraban, maletín en mano, estar haciendo una «encuesta sociocultural» (sic). El arriba firmante se acababa de levantar del catre ya que, cosas del periodismo, posee extraños vicios nocturnos, como la lectura y otros hábitos menos confesables. Con el cerebro todavía a medio reiniciar, sin entender muy bien qué demonios querían aquellos individuos con sonrisa de dependiente de la planta de caballeros, cometí el grave error de abrir la puerta de mi (diminuta, pero sagrada) casa. Así que, sin anestesia ni otros paliativos, los encuestadores me arrojaron a la cara la pregunta del ardor patriotero. Estupefacto, aferrado como podía al picaporte, al borde del colapso o de la carcajada, sentí como si alguien me hubiera plantado un flexo frente a la jeta y me estuviera sometiendo al tercer grado en una mazmorra con roedores y relucientes instrumentos de tortura. Pero el caso es que yo no estaba en el Pozo y el péndulo de Poe, sino en el microscópico vestíbulo de mi apartamento. Me zafé de los interrogadores, digo de los encuestadores, con una irreproducible réplica made in Galicia , y me fui a desintoxicar con Contos da néboa , de Fole. luis.pousa@lavoz.es