Cupido

En una reciente conversación, alguien me confesaba que, en el momento en que ese estado vibrante dejaba paso al cariño más reposado, él prefería abandonar y alejarse de la vida del otro para siempre. Yo le discutía que justamente abandonar en ese momento para mí suponía una desvalorización de la etapa del enamoramiento, que la aventura vital que supone amar debe vivirse con sus altibajos, sus momentos malos, sus rincones oscuros. Que abandonar en la cúspide «porque nada de lo que siga podrá igualar ese momento inicial, esa pasión», es perderse un sinfín de cosas, algunas desagradables, cierto, pero todas apasionantes, que forman parte de esa aventura que es vivir.

No sé si convencí al hombre enamorado de la idea del amor y de las mariposas en el estómago, pero lo cierto es que muchas personas –y yo he sido una de ellas– viven todavía confundiendo el subidón de oxitocina con el amor, el calentón con el enamoramiento. Y, al menos en mi caso, el momento en que supe distinguir entre esos estados y aprendí a ser honesta conmigo misma es cuando pude tener relaciones más plenas con otros seres humanos. Cuando digo ser honesta, no hablo del tan traído y llevado «quererse a uno mismo». Mucha literatura actual de autoayuda hace hincapié en la necesidad de amarnos a nosotros mismos antes de amar a otros. Yo no estoy tan segura. ¿Me quiero yo? No sé: sí sé de qué pie cojeo, sé cuándo inevitablemente voy a meter la pata, cuándo está a punto de salirme el dragón furioso que llevo dentro, cuándo necesito controlarme, cuándo es mejor quedarme sola para lamerme las heridas. Yo no me quiero, me conozco bastante y tan sólo me tengo un cierto cariño. Y si veo a Cupido, que se prepare porque le meteré las flechas por salva sea la parte.