Toda ficción é unha mentira, pero para que ao lector resúltelle interesante terá que parecerlle verdade. Así, cando nos contan que a princesa de A Bela Dormente espértase cun bico despois de durmir durante cen anos, sabemos que nos están contando unha mentira, porque ninguén dorme tanto. Como ía espertar como se nada? Cheiraría a morta, tería fame, envellecería! Con todo, no contexto desta ficción na que as princesas dormen en espera do príncipe (hai moitos contos de fadas así, pero iso é outra cuestión), a acción da bela resulta verosímil, xa que necesita espertar dalgunha maneira. Como lectores entramos ao trapo.
Pois ben, se damos a volta á frase teriamos: toda realidade é unha verdade, pero, para que ao que escoita resúltelle interesante, terá que parecerlle mentira. Así, cando escoitamos que os asaltantes do Louvre accederon ao interior o pasado domingo 19 de outubro a través dunha escaleira mecanizada como as que se utilizan nas mudanzas, que romperon as vitrinas e que levaron nove pezas, así, sen máis, diante dos gardas de seguridade e da xente que xa estaba dentro, parécenos unha mentira. Como ían deixar unha escaleira para que calquera subise e entrase? Como ían cortar unha fiestra cunha radial? Como ían entrar e levar nove xoias de valor incalculable en tan só sete minutos, sen que as alarmas soasen? Lemos tamén estes días que os asaltantes do Louvre marcháronse en motos de gran cilindrada e que polo camiño perderon unha das pezas, unha coroa que pertenceu a Eugenia de Montijo, emperatriz española casada con Napoleón III. Incrible (e cutre). Pero entre a princesa que esperta do feitizo e o roubo do Louvre hai unha mesmo ensino: a verdade e a mentira non se distinguen polo posible, senón polo que somos capaces de imaxinar.