Quique González: «Quince minutos antes de salir a tocar, preferiría ir al dentista»

cArlos crespo

FUGAS

Juan Perez-Fajardo

Estrena en Galicia «Sur en el valle», su disco más intimista, compuesto en una furgoneta aparcada en el jardín de su casa en los Valles Pasiegos

25 mar 2022 . Actualizado a las 05:00 h.

Los Valles Pasiegos, en Cantabria, son un territorio en eterno confinamiento. Secularmente aislados, han creado en sus gentes una idiosincrasia propia, que tiene que ver con el paisaje, pero también con sus mitos y costumbres. En ese entorno vive desde hace siete años Quique González (Madrid, 1973). Y en ese contexto ha creado Sur en el valle, que este fin de semana presenta en Galicia.

—¿Hasta qué punto el paisaje pasiego forma parte del concepto de este disco?

—Tiene mucha importancia. Hasta el punto de que el viento de sur que corre por aquí ha dado título al disco. El entorno siempre se cuela en las canciones. Y el paisaje, tanto el natural como el social, me influyen y condicionan mucho. El hecho de no girar en estos dos últimos años, de no estar en movimiento, te hace estar más contemplativo con respecto a ti mismo. Supongo que por eso es un disco más introspectivo. Porque habla del paisaje emocional.

—Sin embargo, muchos de tus referentes, Lou Reed, Tom Waits, Nick Cave..., siguen siendo urbanos.

—Bueno, pienso también en Neil Young, The Band o Lucinda Williams y los veo más campestres que urbanos. Sí, supongo que la cabra tira al monte, en mi caso en sentido inverso. Pese a que llevo una vida muy aislada en la naturaleza, se nota que he vivido en Madrid y que tengo también esa visión urbanita que se sigue metiendo en las canciones, pese a que en la actualidad no forme parte de mi día a día.

—¿Hay alguna ciudad que aún te atraiga?

—Sí. muchas. Me gusta mucho Gijón, por ejemplo. Valencia. Bilbao. Me gustan más las ciudades pequeñas. En Madrid va todo tan rápido y es todo tan agresivo que me satura enseguida.

—¿Y Galicia?

—Mi relación con Galicia viene de lejos porque mis abuelos eran de Cangas do Morrazo. Y tengo la suerte de llevar tocando en Galicia desde que empecé. Siempre he tenido ahí muy buenos fans, de esos que luego se convierten en amigos.

—¿Puede que este sea uno de los discos menos americanos de tu trayectoria?

—Tengo la impresión de que sí, de que es un disco más intimista, más acústico, que mira menos hacia el rock clásico.

—Le has restado protagonismo a la «steel guitar» y se lo has dado al Hammond. ¿Qué te aporta?

—Más que un instrumento, el Hammond me parece un animal. Me aporta toda esa vibración, el romanticismo que acarrea. Pero bueno, los que más me aportan son los dedos mágicos que lo tocan.

—El productor del disco, Toni Brunet, os dijo que teníais que sonar como «viejos vagos». ¿Cómo es ese sonido?

—Lo primero que se me vino a la cabeza fue la banda de Bob Dylan en los últimos años. Gente ya lo suficientemente madura y vivida como para no darse nada de importancia mientras está tocando. No hacer nada gratuito ni para la galería. Muchas veces hay que tocar menos de lo que tocas. Sigue habiendo música aunque haya un silencio. Por el hecho de haber cinco músicos en el escenario, no tenemos que estar tocando siempre todos a la vez.

—Tengo un amigo pintor que dice que el «horror vacui» se cura con los años.

—No estoy muy seguro. Yo le sigo teniendo mucho miedo al vacío. Y al escenario también. Quince minutos antes de salir a tocar preferiría ir al dentista.

—¿Escuchas mucha música?

—Sí, mucha. Primero soy fan de la música. Luego, hago canciones.

—¿Con la mirada puesta en el retrovisor o en lo que viene por delante?

—Suelo estar atento a cosas nuevas. Tengo la suerte de que en mi banda hay muy buenos buscadores de música. Acabo de descubrir a una chica fabulosa que se llama Bedouine. Y estoy escuchando mucho también a Davy Knowles, muy bueno.

—Hace un par de semanas le pregunté a Fito por su camiseta de «rock and roll» fetiche. Tú también tienes una canción dedicada a una camiseta. ¿Cuál es la tuya?

—Una de Wilco, del disco Yankee Hotel Foxtrot. Ha sido mi camiseta fetiche durante mucho tiempo. De hecho, ya no me la pongo porque está destrozada.

—¿Hay en ti vocación de maldito?

—No. Y según vas cumpliendo años crees mucho menos en eso. He conocido malditos de verdad, a los que he admirado muchísimo, como el desaparecido Rafa Berrio, y, sinceramente, creo que yo no he cultivado el malditismo. He tenido épocas más o menos convulsas pero no he ido a por ello.

-Un proyecto de instalación de parques eólicos en los Valles Pasiegos ha generado una notable movilización y un movimiento colectivo de rechazo en la zona. ¿Eres de los que cree que ese tipo de cuestiones tienen que quedar siempre al margen de la música o serías capaz de, en un momento dado, implicarte e incluir algún contenido social en tus canciones?

-(Se queda en silencio unos segundos) Puede que puntualmente sí que me implicase. Pero creo que esas cuestiones se tienen que defender de otra manera. Yo me he posicionado en contra de ese proyecto en los Valles Pasiegos porque me parece un desastre. Pero creo que mi implicación tiene que ser como ciudadano. Ojalá una canción tuviera el poder que tenía en los años 60 para cambiar cosas. Pero me temo que ya no lo tiene. De todas formas no rechazo la posibilidad de hacerlo de manera puntual. Pero, pufff, siempre he sido receloso de los cantantes panfletarios. De acabar haciendo algo que no tenga validez artística y que muchas veces tiene que ver más con el oportunismo que con la conciencia.

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