Mató a un niño, facturó su cuerpo a Madrid y se llevó el secreto a la tumba

La rabia bajó a la calle después del llanto el día en que se produjo la reconstrucción del asesinato. El 25 de mayo de 1992, una semana después del crimen de la maleta, un vecino se abanicaba frente al número 21 de la calle Hospital. Otro se había construido un gorro jornalero con un pañuelo anudado cuatro veces. La dueña de una tienda se protegía con la hoja parroquial. Tanto ella como dos centenares de coruñeses hacían méritos bajo un sol asfixiante de primavera para insultar y desearle lo peor a la infanticida. Una mujer que jamás había roto un plato y de pronto, un día, los rompió todos.

Pilar Mazaira Álvarez (Toreno, León, 1942) era una señora pudiente y de adineradas amistades. Entre otros negocios, tenía un gimnasio femenino a medias con una vecina y amiga. No había problemas entre ellas. Mucho menos con los tres niños de su socia, a los que comía a besos y colmaba de regalos. Hasta el 20 de mayo de 1992 fue una persona a la que nadie le dedicaría una palabra fea. Pero algo que jamás quiso contar le pasó por la cabeza en la mañana de aquel día para que al más pequeño, de 12 años, lo llamase a su casa con engaños, le anudase al cuello una media y lo llevase a la muerte. Después apretó aún más la tuerca de su crueldad, metió su cuerpo en una maleta y la facturó en Seur a Madrid. Con la orden de «recoger en destino». Pero el camión de reparto no llego al cielo. Se quedó en la estación. Como quien dice, el niño Pablo Rodríguez Pérez acababa de llegar a la vida y ya le estaban diciendo adiós.

Así fueron unos hechos que jamás se borrarán de la memoria coruñesa. Todo comenzó con una enemistad inquebrantable tanto en lo personal como en lo empresarial. Entre Pilar Mazaira, casada y sin descendencia, y Purificación Pérez, madre divorciada con tres hijos, de los que Pablo era el menor, no existían diferencias. La primera vivía en el quinto y la segunda en el sexto del 21 de la calle Hospital.

Un día antes del crimen, la asesina ya lo intentó matar. Lo llamó por teléfono con la excusa de que subiera a su piso porque le quería dar un regalo. El pequeño lo hizo, pero acompañado de un amigo. Pilar no quería testigos y lo dejó marchar. Otro día será, pensaría la infanticida.

No esperó ni 24 horas. Al día siguiente esperó a que Pablo regresara de la escuela. Estudiaba séptimo de EGB muy cerca. En los Salesianos. La mujer le pidió que le ayudara con las bolsas de la compra. «Estuvimos charlando unos minutos, y después le dije que estaba muy guapo, y le puse unas medias al cuello, como para hacerle una corbata. Después todo empezó a darme vueltas, me caí al suelo, y cuando recobré el sentido, Pablo estaba muerto», confesó tanto a la policía como posteriormente en el juzgado.

Lo mató con más acierto que esfuerzo. Metió el cuerpo en unas bolsas de basura, atado con unas cuerdas de nilón, y después introdujo todo en una bolsa de viaje que había comprado días antes. Sobre las tres de la tarde llamó un taxi, cargó el bulto con la ayuda del conductor y pidió que la llevasen a las proximidades de la estación de autobuses, en donde tomó otro taxi para ir a la cercana estación de tren. Allí, pasadas las tres y media, introdujo la bolsa en una taquilla de la consigna, ayudada de nuevo por un empleado de la estación, que después recordaría haberle sugerido repartir el bulto en dos paquetes.

Poco después, disimulando la voz e impostando acento francés, telefoneó a la madre para, en nombre de una organización internacional, comunicarle que habían secuestrado a su hijo y a dos niños más. Una hora y pico más tarde volvió a llamar a la madre, exigiéndole un rescate de 30 millones de pesetas (unos 180.000 euros) en billetes usados. Pero Purificación reconoció la voz de su socia y avisó a la policía. Mientras los agentes se ponían manos a la obra, la asesina acudió a El Corte Inglés para comprar otra maleta. «La más grande que tengan», le pidió al dependiente. «Señora, aquí cabe un muerto», le contestó el vendedor. Con la maleta, fue hasta la consigna de la estación de tren y metió en ella la bolsa. De allí a la central de Seur, en donde, recuperando otra vez el acento francés y haciéndose llamar Jacqueline Jarraz, facturó la maleta a Madrid.

Al día siguiente fue detenida. La policía recuperó la maleta en las dependencias de Seur en Madrid, y descubrió el cadáver de Pablo, envuelto en plásticos, atado y rodeado de libros de texto, una flauta y una moneda de 500 pesetas. Pilar no sabía matar y, menos, salir de rositas. Hay crímenes en los que los asesinos se alejan corriendo del cuartel y hay otros en los que llegan al galope. Y a esta mujer le pasó un poco de eso.

El crimen fue un reto tanto policial como mediático, del que el entonces periodista de La Voz Manuel Guisande siempre fue dos cuerpos por delante. Nunca se contó esta historia, pero ya es tiempo de que se sepa. El cronista, en su afán por hablar con Pilar, pidió un encuentro con ella en la cárcel. Listo como una ardilla, se hizo pasar por un sobrino. Cuando lo sentaron frente a ella, la mujer se sorprendió y preguntó quién era. Pero a Guisande le sobran recursos y los empleó. Giró su cabeza hacia el funcionario y le dijo: «Mire si está mal, que no sabe ni quién soy». El carcelero se lo tragó, se fue y los dejó hablar, saliendo de aquella entrevista una de las más célebres piezas periodísticas que se han escrito jamás. Aunque el periodista no fue capaz de arrancarle el móvil del crimen.

Pilar podría escoger a un abogado cualquiera y dejar su defensa en manos del viento. Pero eligió a Mariluz Canal, la primera letrada en A Coruña en pisar una comisaría. Lamenta «el sensacionalismo que rodeó el caso». Un caso que tenía perdido ante una asesina confesa. La condena fue de 20 años, pero a los 6 ya quedó libre. Se fue hace unos años de este mundo sin decir por qué cometió tal barbaridad.

---

---

---