El maniquí

El maniquí intentaba ocultar su incipiente gordura, con trajes con tallas más elevadas de las que, en realidad, le correspondían.

Sus compañeros, aunque no le comentaban nada, lo miraban con cierto recelo. Sentían que buscaba un protagonismo totalmente innecesario.

Todos ellos formaban parte de una colección primavera-verano, absolutamente homogénea. Tanto, que nunca hubo ningún tipo de discusión a la hora del acomodo de cada uno.

El ambiente era cálido y afable entre todos ellos, hasta la saciedad. Únicamente las salidas nocturnas del maniquí empañaban un despertar del día cercano al borde de un ataque de nervios.

Las prisas por maquillar los estragos de la bebida en sus ojos, casi daban al traste con la apertura del escaparate. Un escaparate ya de por sí bastante cargado de presión. Eran el epicentro de las miradas de todos sus convecinos, ya que pertenecían al gremio de la alta costura. Esa alta costura de estar siempre a la última moda.

Aun así, cada vez que se producía un retraso no había cabida para medias tintas, se tenía que vestir con lo primero que encontraban a mano. Y claro, lo primero casi siempre eran tallas que le quedaban grandes. Circunstancia que para él era una irrealidad bien recibida, en la ignorancia del subterfugio de los demás.

Se sentía cómodo dentro de esas vestimentas, que escondían una barriga repleta de decenas de litros de cerveza. Un vicio que arrastraba desde una juventud pecaminosa en mil y un placer. Tantos, que a día de hoy todavía desconoce el motivo primordial por el cual ponía cada día en juego su trabajo.

Tal vez, porque las miradas de los transeúntes siempre ponían en tela de juicio cada día su buen quehacer. Ese por el cual acudía todas las madrugadas al frigorífico de su casa, en busca de consuelo.

El consuelo reventado de haber sido en el pasado la única figura del escaparate.