El asalto

Esperamos un ataque. El último. Somos muy pocos en la posición. Ellos son muchos, salvajes, crueles.

Hemos fingido nuestro poder y responderán multiplicando por diez la brutalidad de su embestida.

No tenemos ninguna esperanza. Tan seguro como que es de noche, nos pasarán por encima como una manada de elefantes sobre hierba seca. Pero se detendrán. No nos dejarán con vida. Hemos resistido demasiado para su prisa y esto ha alimentado su cólera. No la necesitan, estamos derrotados. No pudimos elegir. Ahora menos que nunca. Estamos atrapados, hace días que nos cortaron la retirada. Vendrán en masa, rugiendo, marabunta negra, para chillarnos con enorme violencia lo que podemos esperar del futuro: nada.

Pronto amanecerá. Es un contrasentido, amanecer, recomenzar la vida y, antes de que salga el sol, terminar. No nos miramos entre nosotros, tampoco hablamos. Resignación, miedo. ¿Para qué comentar lo inevitable? La muerte es siempre un suceso individual.

¿Qué hacer cuando estén delante? ¿Intentar matar a uno o a dos? Son cien para cada uno, ¿es mi obligación luchar hasta el final?, y si no peleo, ¿qué hacer?; si espero con los brazos caídos, me matarán, igual que si me rindo, no serviría de nada suplicar. Quizás luchando, en caliente, sienta menos dolor, quizás consiga de algún modo hacerme insensible.

Ya vienen. Se oye el estruendo de la guerra, metal y furia. Somos carne para cuchillo. ¡¡Cuántos son!! Es una ola gris sucia vestida de odio que corre haciéndose más grande a cada instante. Miro alrededor. Silencio. Ninguno se mueve de su puesto. Agarro mi arma con fuerza, para que me proteja, como abraza un cristiano su crucifijo. Ya han recorrido la mitad del camino, el griterío de la fiera lanzada y sus ansias de matar aterran.

Ya están encima. Distingo sus caras, sus ojos, su locura. Siento, incluso, sus jadeos. Nos van a tragar como una ballena histérica tragaría de un bocado a miles de sus víctimas. Es verdad, al final estoy solo. Han llegado, están dentro.