El búlgaro

HERCULINEAS
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  VÍCTOR OMGBÁ

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Un buen amigo me contó un día una historia sobre la inmigración gallega en Suiza, historias que sólo viven y pasan a gente como yo: un inmigrante. Un hijo de gallego había dejado la Galicia profunda, y seducido por la aventura y ganas de prosperar eligió Suiza como destino. En el país helvético se construía el túnel del Mont Blanc y creyó encontrar en esta megaconstrucción los medios que acallarían su hambre. Al llegar a Suiza se topó con la «neutralidad» helvética: el pobre se quedó todo el día, la maleta a sus pies, pidiendo ayuda, pero nadie quería coger aquella mano gallega.

Empezó el día de pie, a mediodía estaba de rodillas y por la tarde, tumbado. Había tocado fondo en un país donde suponía que podía comer el pan sin lágrimas. Ya en su lecho, lloraba lastimero cuando sintió que le llamaban. Levantó la cabeza y se encontró cara a cara con un vecino de su aldea. «Pero, home Manolo, ¿que carallo fas ti aquí?».

Cuento esta historia porque hace unos días un inmigrante búlgaro, con el frío que araña estos días, dormía en la playa de Riazor. Vino una coruñesa y sin ser de su aldea, le preguntó: «Pero, hombre, ¿qué haces tú aquí?» Esto sólo pasa en A Coruña.

victor.omgba@lavoz.es